Nos dijeron que podÃamos ser lo que soñáramos que serÃamos; que podÃamos ser artistas, músicos, escritores, poetas, en fin, cualquier cosa. Pero no nos dijeron que a su vez se opondrÃan en cada paso del camino. Las fantasÃas bukowskianas mueren en un mundo de Biebers, Meyers y señoras adineradas que se dedican a llenar las salas de alumnos homosexuales de gastronomÃa y estilistas mediocres, de pinturas pseudo abstractas que harÃan que cualquier pintor decente deseara dedicarse a otra cosa.
"Ahora entendÃamos que toda esta libertad sin precio que tanto añoramos, no durarÃa mucho, era pagada por otros y para que fuera real y duradera, tendrÃamos que pagarla nosotros mismos, y para eso, tendrÃamos que dejar de ser libres...