Les Ruines de Paris

Comme une étreinte, la prose de Réda enveloppe son lecteur, lui fait lever ou baisser la tête, fixer tel ou tel point du ciel, d'un toit, d'un carrefour. À sa suite, sous son bras rugueux il nous entraîne, nous signale ce qui l'arrête ou le ralentit. Voix mesurée, sobre à l'extrême, dont le grain répond à celui des pavés, de l'asphalte : ces rues, ces chemins qu'il semble avoir usés, adoucis de ses semelles. Mais lui ne s'use pas. Prose ou poésie, son écriture a les reflets d'un miroir éteint, les profondeurs d'eaux tranquilles. Sans étincelles ni coups d'éclat, elle balaye la ville, les champs, les rivières et les rails, les obscurs talus, les terrains vagues. Elle effleure et fouille le fond des choses, s'entête à toujours revenir sur ses pas. Réda ne va nulle part, mais nous y emmène inlassablement. Et s'il atteint la perfection, si parfois en quelques phrases le monde nous semble tout entier contenu, c'est au bout d'un travail patient, longuement mûri et développé. --Scarbo