Voodoo Holmes - Holmes auf Haiti. Novelle (German Edition)

Ich kann mich an den Namen des Headmasters der Schule, die ich in jenem Jahr besuchte, nicht mehr erinnern, aber das Schulgebäude selbst ist mir so klar im Gedächtnis geblieben, als stünde es heute noch vor meinem inneren Auge. Es war sehr groß und zu einer Zeit errichtet worden, als man die Architektur der Vergangenheit schätzte. So mächtig und verschnörkelt war es, dass die wenigen hundert Schüler, die es fasste, in ihm verloren gingen wie Sandkörner im Wirbel eines Ausgusses. So konnte es nicht verwundern, dass ich mit dem Headmaster in der Zeit, in der ich dort im Internat untergebracht war, noch kein persönliches Wort gesprochen hatte. Damals aber, in jenem nasskalten, dunklen November, in dem sich diese Geschichte abspielte, wurde ich mehrmals in sein Arbeitszimmer gerufen. Es lag im ersten Stock des Mittelbaus und war so groß, dass man beim Sprechen automatisch die Stimme dämpfte, um nicht das eigene Echo zu hören. Es war da ein riesiger offener Kamin, in dem das Feuer prasselte. Der Boden, vor langen Jahren liebevoll aus verschiedenartigem Holz zusammengefügt, war gerade um den Kamin herum rissig geworden. Auf dem Weg zum Schreibtisch des Headmasters kam man dort vorüber, und dann knackte das Holz unter den Füßen so laut, dass man sein eigenes Wort nicht mehr verstand, direkt bedrohlich, könnte man sagen, und doch ein einfaches physikalisches Phänomen. Mehr davon später.
Dass erste Mal, als mich der Headmaster hatte kommen lassen, wirkte er neugierig und vielleicht auch ein bisschen neidisch, als er sagte: „Nun, Master Holmes, warum haben Sie uns nichts davon gesagt, dass Sie ein mächtiger Prinz sind oder dergleichen? Nicht dass in dieser Institution ein Unterschied gemacht würde zwischen Eleven … also, was sind Sie nun, Holmes, Sohn eines afghanischen Häuptlings oder der Messias eines asiatischen Steppenvolkes, oder was?“